CICLOS
Suman los aros en el tronco
más a prisa
se visten y cambian
se desvisten
Aquellas estaciones
comparten sus aromas
Agitado juego...
las opciones...
marcan con fuego su tranco
precipitadas como avalancha
las sensaciones
se desarman al pasar
ahí...
muy al fondo...
en un reloj
de arena